cuestión de fe

Todos los sábados por la mañana se reunían en Plaza Miserere. 

Nadie sabía ni como ni cuando había comenzado eso pero cada vez eran más. A eso de las 8 llegaban los madrugadores, pocos pero fervientes. Se agrupaban alrededor del monumento central, serios y concentrados, prolijamente vestidos, con una mano en el bolsillo.

Poco a poco el grupo aumentaba de tamaño e intensidad; a las 10 menos cuarto ya eran una multitud expectante. Los últimos en llegar se acercaban corriendo asimétricamente, jadeantes, la mano escondida apretando la piedra.

No se sabía si el origen de la fe era bíblico, lo que le hubiera dado un cierto halo de respetabilidad, o si se trataba sólo de una ola que había comenzado pequeña y crecido incontroladamente alimentada por la necesidad de la gente de creer en algo, aunque sólo fuera en una piedra.

Hacía 2 años que yo iba todos los sábados, sin faltar uno.

Si llovía lo más difícil era sostener el paraguas con una mano sin soltar el amuleto que cargaba en el bolsillo. Esos días salía temprano de casa porque tomar el colectivo hubiera sido imposible.

En pleno verano el sol me hacía explotar la cabeza en esa plaza sin verdadera sombra, pero no me importaba mientras yo sostuviera esa piedra que cada sábado se cargaba de una energía protectora que me mantendría a salvo por el resto de la semana.

La época más linda eran noviembre y marzo, cuando los jacarandaes florecidos teñían con su azul violáceo el cielo y el suelo a mis pies, perfumaban el aire a mi alrededor con su aroma dulzón. Esos días la ceremonia era casi una fiesta.

Ese sábado había salido tarde de mi casa. Mi mujer, que no compartía mi fe y que hacía todo lo posible por socavar la mía me había demorado más de la cuenta hablando sin parar de los problemas de los chicos en el colegio, de la cuenta de la luz impaga, de las interminables llamadas de mi madre que la tenían cansada. A mí todo eso no me importaba nada, la piedra en mi bolsillo me protegía.

Salí; el colectivo- hoy no llovía- se me escapó. Sentía que estaba llegando tarde; comencé a correr, desesperado. No soy un hombre atlético, para mí  20 cuadras son una verdadera maratón. A mitad de camino mi aspecto, que al salir de casa era serio y prolijo, había mutado. Estaba sucio y transpirado, ya no parecía un maduro hombre de fe, pero mantenía apretada la piedra en mi bolsillo.

Ya casi estaba llegando, ya podía ver el grupo que rodeaba en calma el monumento ;en ese preciso instante de un patrullero salido de la nada bajaron 2 robustos policías con sus armas apuntándome.

-¡Alto! –gritaron- ¡ Arriba las manos, o disparamos!

Me quedé inmóvil con una mano levantada, sin saber que decir. ¿Cómo explicarles a 2 policías armados mi fe, construida con tanto tiempo y esfuerzo, inquebrantable?

Ella continuaba apretada en mi mano; mi mano, en el bolsillo; yo, de pié ante 2 policías armados.

Dispararon. La piedra, tibia de sangre, permaneció intacta, oculta y poderosa.

Desde ese día mi mujer trata de convencerme de que abandone mi fe, de que esa estúpida piedra no sirve para nada, de que por ella casi me matan.

Yo la escucho impávido y silencioso. Sé que la piedra me protege y siempre me protegerá como lo hizo ese día.

Aquí estoy, vivo.